Charlotte Brontë - Les Hauts de Hurle-Vent

(...) Quest-ce qui, pour moi, ne se rattache pas à elle? Qu'est-ce qui ne me la rappelle pas? Je ne peux pas jeter les yeux sur ce dallage sans y voir ses traits dessinés! Dans chaque nuage, dans chaque arbre, remplissant l'air la nuit, visible par lueurs passagères dans chaque objet le jour, je suis entouré de son image. Les figures d'hommes et de femmes les plus banales, mon propre visage, se jouent de moi en me présentant sa ressemblance. Le monde entier est une terrible collection de témoignages qui me rappellent qu'elle a existé, et que je l'ai perdue! (...)

Je ne peux pas continuer à vivre ainsi! Je suis obligé de concentrer mon attention pour respirer, de forcer presque mon coeur à battre! C'est comme si j'avais à faire ployer un ressort raidi. (...)

Ma confession ne m'a pas soulagé; mais elle pourra expliquer des phases de mon humeur, qui autrement, seraient inexplicables. O Dieu! C'est une longue lutte, et je voudrais qu'elle fût finie!